я не помню ни одного начала этой «маленькой жизни» столь насыщенным и запоминающимся- ни за один из всех годов моей жизни.
Дома я ночевала от силы раза 3- всё остальное время или гуляю, или дача Насти, или Наташи, или с обеими.
В понедельник(  9го числа) мы узнали ту новость «Пальтера-о-Париже-с-Наташей»( думаю, я это запомню на долгое время и вряд ли понадобится это расписывать здесь), и лично я с нетерпением жду продолжения.
На следующей неделе мы снова отдыхаем с Авд, потом- в лагерь к Лере и поздравление её с днём рождения ( мы решили подарить «оригинальный подарок»- кружку с нашей общей фотографией).

Начало лета получилось волшебным. за столь короткий период произошло столько нового и интересного, что не передать словами, как я счастлива таким дням. Даже та новость о поцелуе практически не омрачает общей картины начала этого «паззла»  
Очень надеюсь, что чем дальше- тем интереснее, длиннее и веселее будет протекать моё время. 

Ух, давненько я сюда не писала.
Первоначально не очень-то хотелось делать блог чем-то вроде дневника, но если он им не будет, зачем тогда МП?))
 Май великолепен. И не только потому, что это последний учебный месяц, но ещё и потому, что в этот месяц просто нет причин для грусти в принципе)
Все дни на удивление хороши, приятны и запоминающиеся. 

Сегодня я сдала первый экзамен, в четверг ждёт второй.  Надеюсь, не оплошаю. 

Так же спасибо этому месяцу за многие знания в абсолютно разных областях и встречам со старыми знакомыми))
Да и погода не отстаёт от летней — меньше 25 градусов и не пишет!! 

А ещё на днях приходил фотограф и мы делали общую фотографию ♥
В общем, месяц просто прекрасный. 

 А какой у вас, любимые МПшники, последний месяц весны?

иногда ты пытаешься убедить себя, что уже не болен человеком, и что в сердце он занимает далеко не первые места, и порой это даже удаётся, но лишь на время.

после какого-то малейшего сдвига в твоём новом «привычном» порядке вещей ты снова вспоминаешь всё, и становится до жути больно.

Случайно мелькнувшее фото, голос на видео/аудиозаписях, песня, которая когда-то означало нечто важное, но теперь ушло на дно.

Всего одна маленькая царапинка напрочь убирает зашитую рану, которую, казалось бы, уже удалось остановить и оставить на покровах души томиться до скончания веков. Но нет.

Невыносимо больно видеть, как человек становится чужим, не правда ли?

слишком много мыслей, слишком мало строк. Думала, то, что буду надумывать в своей голове — буду писать сюда. Но темы так исчерпаны, однотипны и скучны, что даже не хочется и начинать.
МП похож на огромный кабинет психолога. У кого-то он личный, у кого-то желание поделиться не с одним. Но все изливают здесь душу и, как ни странно, находят понимание и поддержку.
Очень жаль, что этой поддержки получаешь порой гораздо больше от людей с других мониторов, нежели от тех, кто рядом с тобой, знает тебя, твою жизнь и твои проблемы в частности.

 Порой и мне хочется вылить сюда всё то, что скапливается за время в моей голове, но понимаю, что это будет как монолог, и желание угасает.

Но раз начала..

Знаете, мне одиноко. Это не то одиночество, когда ты просто один- без друзей, без понимания, без всего. Это временное состояние в море людей. 

Ненавижу такое, честно говоря. Вот перемкнёт — и осознаёшь, что, по сути, некому и сказать, как тебе плохо. А скажешь — не поймут. Нет того, кто пришёл бы к тебе, когда тебе грустно, сел бы рядом и просто согревал нутро своим присутсвием. Нет какой-то простой душевной теплоты. А порой для отказа от принятия неверных решений нужен просто один звонок. одна встреча. одно слово.

Душевная и эмоциональная пустота разъедают изнутри, как кислота, и с каждым разом дыра, которая возникает, становится всё больше, шире, ярче, глубже.

Утешение находится везде, кроме людей.

наконец вы приехали, и- о боже!- счастью не было предела! Столько объятий, радости, теплоты, впечатлений… Мне действительно вас не хватало.

Пореже бы дорогие люди уезжали куда-либо от тебя.

с каждым днём теперь всё будет лучше.

л.

разлука помогает нам осознать, какую же роль в нашей жизни играет человек и насколько мы к нему привязаны.

т.к я всё равно веду этот блог чисто для себя, то я могу и не описывать всё в подробностях, ибо это в памяти останется и так.

ну что ж, все плюсы дня: — добрые маленькие 6тиклассники 77ой школы

— весёлая поездка до центра на незнакмом маршруте

— 3е место в городской конференции

— 4 дня до приезда моих♥

немного странное название поста, но оно как нельзя точно описывает моё отношение к данному писателю.

Дело в том, что, читая сего автора, я настолько теряюсь в описаниях каких-либо мест или людей, 

 что прекращаю полностью улавливать всю суть текста.

Если в «451 градус по Фаренгейту» я ещё справилась, то остальные рукописи мне просто как табу 
дело не в том, что я не понимаю слова. Я прекрасно понимаю их и могла бы так же прекрасно понять и весь смысл, но… описание!!! Боже, как его много!!!

Начав «вино из одуванчиков» я не смогла это произведение закончить и забросила его(что бывает крайне редко), и всё из-за того, что, описывая одну поляну на несколько страниц, я прекратила улавливать саму суть рассказа про маленького Дугласа 

Эх, надеюсь, это потом пройдёт или я стану читать как Теодор Рузвельт, не тонув в тексте в головой))

С. Есенин.

самый любимый стих.

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь. 

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь. 

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный! 

«Слушай, слушай, -
Бормочет он мне, -
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов. 

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки. 

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою. 

Счастье, — говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты. 

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство». 

«Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай». 

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, -
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
… . 

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь. 

Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду. 

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук. 

«Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. -
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей. 

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет „она“,
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику? 

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую, -
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою. 

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами... 

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою» 

«Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится».
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
… . 

… Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...